Είναι αυτές οι ημέρες του Αυγούστου, που δεν μπορώ, με τίποτα, να τις περάσω πουθενά αλλού, πέρα από το ήσυχο σπίτι, στο χωριό. Εκκωφαντική γαλήνη, ελαφρύ αεράκι, που κουνάει τα κλήματα, βαριά μεσημέρια, ο ήχος μιας κότας που σκάει ή μιας κατσίκας που ξέχασε η γιαγιά να ταΐσει. Μυρίζει το τσιμέντο, όταν βρέχεται, τα γινωμένα σταφύλια, -η μάνα μου τα τρώει χωρίς να τα πλύνει-, τα φρέσκα αυγά στο τραπέζι, τα σύκα, το νερό με τον πάγο που λιώνει, οι γυναίκες που πάνε στο νεκροταφείο με λουλούδια και σπίρτα, οι τηγανιτές πατάτες, οι μνήμες που στέκονται δίπλα στο παρόν.

Ο δικός μου Αύγουστος υπάρχει πάνω σε ίχνη, που δεν μπορεί να αντιγράψει κανείς. Ένα τεράστιο μπαλόνι με στιγμές και ανθρώπους, που πετάει γύρω μου, όλο τον καιρό.

ένας άνθρωπος ξεκουράζεται
μεσημέρι Αυγούστου
σε μια καρέκλα δίπλα στην αποθήκη
με λασπωμένα παπούτσια
και ήσυχα μάτια
χαίρεται
και το βράδυ περιμένει
την επόμενη μέρα
για να ξαναχαρεί
και η ζωή του κυλάει έτσι

Υγ: Το παραπάνω, το «κάτι σαν ποίημα», το έγραψα ένα μεσημέρι, έξω από ένα κατάστημα με παιχνίδια.